By Charles Bukowski
E così vorresti fare lo scrittore
Se non viene fuori da te scoppiando
nonostante tutto,
non farlo.
A meno che non esca dritto
dal tuo cuore e dalla tua mente e dalla tua bocca
e dalle tue viscere,
non farlo.
Se devi stare seduto per ore
fissando lo schermo del tuo computer
o curvo sulla tua macchina da scrivere
cercando le parole,
non farlo.
Se lo stai facendo per i soldi
o per la fama,
non farlo.
Se lo stai facendo perché vuoi
donne nel tuo letto,
non farlo.
Se devi startene lì e
riscrivere ancora e ancora,
non farlo.
Se è un duro lavoro solo pensare di farlo,
non farlo.
Se stai cercando di scrivere come
qualcun altro,
lascia perdere.
Se devi aspettare che ruggisca fuori
di te,
allora aspetta pazientemente.
Se non ti esce mai come un ruggito,
fai qualcos'altro.
Se prima devi farlo leggere a tua moglie
o alla tua ragazza o al tuo ragazzo
o ai tuoi genitori o a chiunque altro,
non sei pronto.
Non essere come tanti altri scrittori,
non essere come tante altre persone
che si dicono scrittori,
non essere stupido e noioso e
pretenzioso, non farti consumare
dall'amor proprio.
Le librerie del mondo
hanno sbadigliato
fino ad addormentarsi
per tipi come te.
Non aggiungerti a loro.
Non farlo.
A meno che non schizzi fuori
dalla tua anima come un razzo,
a meno che trattenerlo
ti porti alla pazzia o
al suicidio o all'omicidio,
non farlo.
A meno che il sole dentro te
stia bruciando le tue viscere,
non farlo.
Quando sarà il momento
e se sarai stato scelto,
verrà da sé e
continuerà a farlo
finché morirai o morirà dentro di te.
Non c'è altro modo.
E non c'è mai stato.
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